Consigna 1: Escritura 2.0

Año 2050.  

El mundo es visual, se ve real pero es intangible. La vida es un holograma de como quisiera que fuera, pero no es. Todo lo que toco lo traspasó, todo lo que veo lo guardo en mi mente como si acumulara archivos en una computadora. La frialdad de eso que llaman personas me asusta, no entiendo cual es su meta en la vida. Nadie se comunica, todos vivimos por una razón.. Bueno, ellos dicen que viven por una razón, yo ya no se porque vivo. Ellos dicen que el futuro es el comercio, creo que mi futuro esta perdido. Me dijeron que este es mi hogar, pero.. en mi mundo tenemos otro concepto de hogar. Hogar no es una casa, hogar es un lugar donde te hacen sentir querido, y eso yo no lo encuentro aquí. 

Escribo, no se para quien, pero escribo. Me desahoga, me transporta a ese mundo de donde soy yo, lejano pero real. Decían que la vida en la Tierra era cálida, amable, que las personas daban algo llamado amor. Parezco uno mas de ellos, pero claramente no lo soy. Físicamente, si, tengo ojos humanos, pero mi mirada no lo es. Claro, nadie se entera porque aquí nadie te mira.  

La escritura en este mundo esta perdida, nadie se comunica, ya ni los diarios existen. Para que existirían? Si a nadie le importa lo que le pasa a los otros. Son tan.. tan fríos que asustan. El otro día paseaba por estas frías avenidas, y encontré una de las únicas cosas que nunca se pierden, una de las cosas que se puede tocar a pesar del tiempo. Un libro. La primera pagina estaba escrita con tinta en una esquina, decía algo como "Cuando necesito leer un libro, lo escribo." y lo firmaba un tal Benjamín Disraeli. Me sentí tan identificado con esa frase que comencé a escribir esto. Busque una hoja, me costo pero encontré una en una tienda de antigüedades. Nadie entendería porque lo hago en un papel si podría mecanografiarlo en una computadora, pero yo tengo mis propias razones.  

Quiero que sea algo perpetuo, siento que no debo ser el único que en este mundo que tiene esta sensación de que esto esta vacío. Escribo porque me salva, y la salva, salva a los escritores, a los niños que escuchaban cuentos, a los grandes que se hacían los niños para escuchar cuentos, a los libros que esperan ser leídos entre el polvo.. Salva a este mundo materialista del que quiero escapar. Mis sentimientos van hacia otro lugar, se transportan como letras en el papel. Espero lo puedas entender. Si leíste esto, mi meta se cumplió,.. Te estas comunicando con alguien, de una manera extraña, pero dejaste de ser esa persona fría que no se conmueve por nada. Te dejo una pluma junto con la hoja, para que sigas salvando a la literatura que nos conecta. Año 2090.

Martín Jazmín